Se o desenho, há tanto feito,
já se desgasta e se apaga
e na folha pouco branco resta no amarelo,
é o tempo devorando o que é meu
pois ele sabe que não é meu, é dele.
E ele há de devorar todas as coisas
e ele há de devorar todos os homens.
E da estranha sensação que essa verdade gera,
vem um pensamento com algum sabor de alívio:
ele há de tragar todas as dores
e todos os falsos amores.
Será? Pelo o que percebo, tem certas impressões que são deixadas que jamais se apagam, apenas atunuam um pouco. Gostaria que as dores pudessem ser todas apagadas pelo tempo...
ResponderExcluirSaudades Rê! :*
Não sei, amour. Acho que somos jovens demais para crer na eternidade de nossas mazelas. Quem vai saber?
ResponderExcluirSaudades recíprocas :*